Encontrei seu bilhete e resolvi responder-te, amor. Não conseguirei colocar em palavras escritas tudo que sinto, mas as palavras terão mais sentido aqui no papel do que se eu tentasse jogá-las oralmente.
Primeiro agradeço pelas belas palavras. Sei que você realmente o acha um belo livro. Sei que você realmente me considera escritora, ou romancista, ou sei lá o que.
Agora, digo-te o que realmente sinto. Apesar do delicado vocabulário, aquele bilhete me machucou com arma nenhuma poderia fazer. Ao escrever todas as palavras publicadas naquele livro, eu pedia socorro e pensava que meu grito seria ouvido. Eu começava a ficar louca e queria que você me ajudasse e não sê-la. Eu te escrevi meu tormento de ver minha sobriedade me abandonar e não saber o que fazer.
Mas tudo o que você viu foi a beleza da poesia, da dor do eu-lírico. O que você não viu foi a realidade mascarada de ficção. Você não viu que era eu, e não um personagem. Você não viu que eu estava chegando ao fim, com pouco tempo para salvação. Você não viu que era desespero, e não arte.
Infelizmente, te escrevi claramente o que sentia quando já era tarde. Assim que você ler, eu serei só um personagem numa história fictícia.
Sinto muito.
Adeus.
L.
30/06/2011
